Avanzar entre mudos árboles de piel

Re:

2009-09-06T01:32:00.002-03:00

Algún día te voy a comer.
Es decir, voy a abrir la boca mucho y en medio de la respiración te voy a tragar
y te voy a entender, todo completo, ni una gota del magma espeso que nos sos se va a escapar. Y voy a tener en la lengua el sabor unívoco que la academia se empecina en desexistir, voy a saber
si es ácida o es dulce la suma de todas las cosas que llevás inscriptas en tu nombre, la púa de metal, el humo en la terraza, el pizarrón escrito que me dan ganas de aghhh-
también me lo voy a comer, y voy a saber cómo sabe, si es trilce o salado, tu nombre, tus todas las palabras que en vez de oscilar en la hoja me saltan al cuello y antes que pueda verlas se han convertido en un beso. Voy a tener en la boca la síntesis de un viaje que nunca termina, hacia tus manos escribiendo, tu boca riéndose de toda esa inmensa porción del mundo que yo como una tonta trato de ordenar. En la boca todo eso, paseándolo por todas las papilas gustativas hasta que me digan si es tibio o helado, hasta que sepa, y entonces lo voy a decir.
Una palabra, aguda, homogénea, perfecta, va a saltar como la revelación, como la revolución, como el amor o todo aquello que en el imaginario sólo puede ser precedido por el silencio. Te voy a comer, algún día, y entonces te voy a decir por completo.
En ese momento estridente y magro, sólido, monumental, me voy a despertar. Y voy a correr a escribirte que soñé con vos, pero que no acuerdo qué.

Te amo, palabras.

2009-08-24T00:32:00.001-03:00

Volver existe. Es una de las posibilidades de la memoria. Empatía con quien era, mímesis de aquello que ha muerto.
O no sé. Será la magia de esta casa. Abajo del agua el pelo se ve hermoso. Abajo del agua los detalles aturden las aristas de lo prosaico, y aparece de nuevo la posibilidad de Dios. Ella me acaricia el desconsuelo y de nuevo eso basta para saber que existe.

Volví. Existo de nuevo. Se abre para mi cuerpo el espacio de lo infinito y de lo sagrado. El placer no es para todxs. Es para mí. Mí no tiene género. No es colectivo. soy diversa en la discontinuidad del tiempo, pero para eso no alcanzan los plurales.

Volví. Volvieron mis ojos a intervenir el mundo. Bajo el agua, la vegetación negra crece a su capricho. Baila la danza de <>. Los ojos acarician la vida en el baño.

Volver. A la niñez embebida en deseo. A la casona que se come mis sueños con ese perfume a vapor de té dibujado. La especificidad de lo incomprensible: Latinoamérica, el nuevo oriente. Yo.
Mí.
Los corredores interminables del agua, agua que esconde eco, voces, el cuerpo saturado de ámbar y cacao, así. Ahá, así.

Por fin otra vez las palabras me quedan chicas, se estiran, se sueltan y se desparraman acá ingrávidas elásticas tiznadas de capricho. Como si la libertad hubiera venido a visitarme. Vestida de color.
Te amo, palabras
peleándose con la existencia singular
hasta estrangularla en las manchas de esta hoja que certifican que, otra vez, por un ratito, volver existe. Volver existo.

Había mil veces yo

2009-08-10T00:32:00.002-03:00

había una vez yo con el frío durmiendo sobre mi espalda.
había muchas veces yo entrando y saliendo del espejo.
había el frío recostado sobre mi espalda mordiendo la piel porque le encanta dolerme
y una historia que empezaba con el hilito rojo de siempre.
Este no es un buen cuento.
Porque otra vez lo mismo, ya sabemos el final. Aunque las páginas se dejen el blanco dibujamos el final como sabemos que es.
Los buenos cuentos tienen suspenso, tigres, una sandalia suelta.
Los malos cuentos empiezan con había una vez y terminan siempre lo mismo.
había una vez una sujeta una yo una tonta que creía que la historia ya se había terminado.
había muchas veces una sujeta una tonta una yo entrando y saliendo del espejo, cosiendo en punto cruz las coordenadas del destino.
había una vez ya me aburrí de las historias transparentes, que detrás del fino tejido de hilo rojo se atisba el final humedecido de domingo.

Después de mil meses volví a caer sobre la hoja. Desde el cielo hondísimo de un sueño con cola. Y escribo lo mismo siempre porque los ojos de mis manos miran siempre hacia el adentro equivocado.

Laberinto I

2009-06-16T11:43:00.003-03:00

. Él es así. Una sombra enorme con perfume a mar y a esas cosas inconmensurables que me presionan el pecho hasta llorarme sobre la cara. Entre las palabras de siempre, existe esa oscuridad espesa, esa blancura antártica que salpica las tardes plácidas de la más honda desesperación.
. Yo beso los filamentos de su sombra, y ella me arrulla como harapos del Destino. Pero ojo. Que este poema se pone trágico, así, enreda sus pies en el pathos y esas muchas palabras robadas del museo romántico.
. Ojo, el poema se pone dramático, porque así es él, así lo pedí, se lo pedí a Quién y ella lo amasó con un color terrible y espeso, con sombras y sangre, sombra que beso, harapos del Destino.
. Este poema se pone circular, porque así es él, terrible y fatídico, hermoso y abrazado al peso de la maldición. Así somos. Quién nos sopla el cuello y nos dicta el futuro.
. Él mientras tanto -y no lo sabe- es una sombra, una manta de brazós larguísimos que me arrulla en silencio tenso del Destino...

Desobedecíme y heme aquí

2009-05-24T17:06:00.006-03:00

Seis días deshilando este poema de mierda para que sea menos que un minuto de las palabras correctas.

Rompí el silencio de nuestra soledad vidriada-
la intimidad se llenó de nombres.
Me tocaban la piel con el impudor del salvaje
con chocolate en las manos
con manos en las manos
los nombres.

Abrí la pared sagrada del nosotros
y la cara se me llenó de viento
de ojos que miran enorme sin querer moverse de su violencia
Se paran ahí y no se mueven
del grito silencioso y sus contornos de hielo.
Sus contornos de celo.

Ahora digo nosotros y nadie sabe si cabe adentro de esa espada.
O no cabe
O si existe algo como un espacio en mi boca.

A puro beso
apagué la mayúscula de Levinás

que no- (dedicado al Sr. Panzón aunque ya lo sabe)

2009-05-24T16:03:00.002-03:00

La vuelta a mi cuerpo se hace difícil.
El viento me arrastra en rueditas por todos los túneles.
Por eso te miro fuerte para agarrarne de tu luz leve
y volver de lo más prfundo del tiempo hasta la piel.

Ey, tus manos me recuerdan
-en su errancia circular sabor de noche-
cuánto existo más allá de la cara
en la zona indómita que el invierno esconde.

Me das luz. Sí. Tu mano sobre mi pierna también es yo
también es nosotros también es Amor
El perfume inconfundible de tu cercanía
también es un hilo de la vida que destejo.

Y vuelvo a aprender después de la tormenta
a necesitar los versos para hablarte-
Aprendo de nuevo la torpeza impune
de quien escribe en la convulsa necesidad.

Si vieras que esto fue de puño y letra.

Biografía

2009-05-10T19:43:00.003-03:00

Soy mucho más que un cuerpo eligiendo su Destino.

Soy todas esas palabras que van a precipitarse como un ala de agua con sal para amortiguar la caída del vencido. Aun si el vencido tiene mi nombre y mi rostro.

Soy un eco del pasado que tartamudea para no definir el veredicto.

Soy todas las veces antes y después que di el tiro de gracia, soy tantas veces lo mismo, que a veces me tropiezo con mis propios cuerpos.

Soy bastante menos que una libertad eligiendo el Destino.

Hija de las cenizas de un pájaro suicida, mi nombre es angustia, mi color es el olvido. Aunque teja mi cuerpo una y otra vez; por la noche alguien suelta los puntos.

Soy el vaticinio de un nuevo fracaso. Y de su blanda justificación: en cualquier escuadrón, se pierden hombres en todas las batallas.

Los años que pasaron se me apoyan en el hombro para decirme en secreto: elegí así
o será la muerte.

2009-05-09T23:26:00.002-03:00

Todas las noches pierdo un poema.

Todas las noches en que el cuerpo hecho de día me agarra en brazos y me lleva hasta la cama, pienso un poema. Pleno, laico, asombroso. El placer siempre viejo de empalabrar la vida.

Todas las noches llevo al plenario corporal la pregunta clave: ¿Me levanto a escribirlo?
Los pies dicen que no.
La espalda dice que no.
La voz dice que no.
El sueño (a esta altura ya es una parte más de mí) opina que no.
La decisión orgánica es siempre la misma. La memoria garantiza sostenerlo hasta que estemos en condiciones. Pero se pierde en la burocracia del inconsciente. Y mis manos se resignan a escribir esta protesta

que es, sin más, un monumento homenaje a tanta palabra borrada, a tanto cuerpo arrojado al mar helado de la noche, a tantos seres de saliva y miel que se alejaron caminando el olvido.

2009-04-22T23:16:00.002-03:00

Si se amucha, duele.
Si se amucha y estamos tirados en el pasto, y tu cabeza me hace sombra y viene como un meteorito a embestirme el silencio con la gigantescosidad demoledora del beso a las tres de la tarde,
duele.
Si se amucha y los segundos lo superponen una imagen sobre otra engrosando el peso sobre mi pecho, y no entiendo cómo la remera aguanta respirando el tamaño de esto que
duele
Sí se amucha y por qué, si tantos inciensos prendimos, tanto nos hincamos imaginariamente frente a dioses imaginarios, y rezamos que por favor existieran, dioses, para que por favor nos hicieran el favor de que no nos quisiéramos tanto.
Nos amáramos tanto. Amar amarrados en el mar de pasto que nos detiene siendo una isla. Nos detiene y los segundos son de viento. Ahí se van. Allá va la vida, mirá. Se escapa con el vestido blanco y recién planchado. Mientras acá esto se amucha y
duele.

Sí, duele. Pero duele bien. De esos amontonamientos blandos, ovillos de flores de sangre caliente y ojos lacios. Que duele porque no entran. Y nos amarra con nudos gigantes al mar, isla somos, mientras la vida se marea y nos amenaza con devorarnos.
Duele porque la muerte existe, si ya sé, pero más que afuera y más que siempre. Existe porque tiene más dientes, y porque las ganas de arruinar todo se le escapan en anillos de humo gris cuando pasa por el lado y nos mira.
Yo para vengarme no le pongo más nombres.

Y acá se amucha y duele
en el pecho, esta trinchera que nunca se abandona. Se amontona como muchedumbre encendida de palabrísimas enormes, enredadas, inquietas, amarradas al mar. El beso es la isla. El beso redondo y rojo de las tres de la tarde y tu sombra cercando mi asombro.
Somos la isla que persiste en la distancia. Ovillos de flores muy tibias crecen acá dentro. Se amucha y duele. Duele mucho. Pero duele bien.

(...)

2009-04-14T01:01:00.002-03:00

extrañarte es un lujo
entre este puzzle de carencias vivaces
un lugar donde esconderme de la absurda lucha contra el todo
el todo líquido y pegajoso que a veces no tiene ni nombre
extrañarte es como un poema caminando por la calle
entre los autos groseros el humo las luces fritando la noche
y yo envuelta en hojas de cuento lloro porque sí
y porque el perfume de tus brazos

extrañarte hace a la vida tan extraña
como dibujada por un romántico tristongo
que ni siquiera sabe escribirte bien un poema
ya ves
te extraño y desespero de despalabra
porque todo es ausencia
el tiempo que se parece al horizonte
deja su beso estampado en las mangas de la muerte peregrina
y yo te extraño por todas las veces que me quedé dormida
estando tu cuerpo tan cerca.

L.

2009-03-30T11:04:00.003-03:00

La mirada te alcanza, tantea hasta encontrar el centro hirviente, gira la llave, la cerradura hace track.
Entro.
El mundo se quita la máscara y vos no entendés
por qué mis ojos florecen llueven agua aletean y no se van de tu cuerpo.
Dentro de las alacenas y sobre la mesa, de cada taza salen brotes que pronto serán grandes flores rojas y frondosas.
El mundo desprende los botones y deja caer el lienzo al suelo.
En el aire gravita el silencio -me besa la lengua hasta la garganta hasta adentro cierra los pulmones y pone un sello de cera con una insignia antigua.
Vos no te animás a preguntar
por qué mis pestañas muerden despacio a la sombra milenaria de la tradecita.
El mundo está desnudo porque es otoño y vos sos la puerta hacia el secreto
El frío de las baldosas destila luz enlanzándose en mis huesos. Hienden mis pies. Por ahí respiro.
No te lo digo para que no te pongas nervioso, pero las mariposas son cada vez más enormes, me da cosa escucharlas respirar.
Sobre el piso serpentean las cintas para el pelo. Mientras tu cuerpo paralizado dubita entre huír o abrazarme para que no te mire más.

Por favor no te vayas. La fauna prolifera. Pero prometo cerrar los ojos antes de que la desnudez del mundo apoye su dedo blanco en nuestra carne espantada.

Excursus

2009-03-30T10:43:00.003-03:00

Manuel te soñé
Vi tu cabeza volar despegándose del cuerpo volar en un arco inmenso desde la vida hasta el suelo sin retorno.
Vi el barrio-ciudad arder bajo gigantescas lenguas de fuego la única forma de purgar el diabolismo de tu cabeza volando. Pensé en los chicos.
Vi renacer la vida ahí donde no debió haber más que cenizas y a tu cabeza tirada todavía como si el guionista del sueño la hubiera protegido para el horror de mis ojos otra vez.
Manuel te soñé. Tenías el pelo largo como cuando te conocí, pero los rulos no te tocaban el hombro. Y no sé si era por mi culpa o más o menos.

Creo que fue la venganza de Palas Atenea porque la otra noche mientras dormía volví a arrojarla de la cama.

24 de marzo

2009-03-22T15:18:00.004-03:00

los ecos vienen corriendo desde el fondo del calor
a estrellarse contra el vidrio fijo de nuestras miradas abiertas y blancas
nuestras ventanas rociadas por el miedo de no entender
a los ecos de voz animal voz heridísima hasta el hueso
voz que nos sacude los genes les recuerda que es la voz de la raza
que todos tenemos la capacidad de doler tanto
y gritar animal herido henchido de verdad desesperada
y no estar seguros de nada excepto de Hay que elegir.

los ecos parecen una estampida de segundos ensangrentados, abandonados, enloquecidos y recuperados. pero son otra cosa y quieren saber qué. Algunos sugieren: la Historia. Otros dicen: lo necesario. yo no digo nada y escribo esto.
Ellos se desarman explotando en cada segundo sobre la memoria
que los abraza aunque le manchen el vestido de pena y le llenen el oído de espanto.
Curiosa forma de pregunta ontológica
la exigencia de memoria, verdad y justicia
aunque decir que existen es una forma de mentir
para no volvernos locos
y sobrevivir a la vulnerabilidad loca de furia que nos hace.

Un poema de amor (con toda la cursilería que eso implica)

2009-03-17T14:42:00.004-03:00

Si pudiera rellenar todos mis segundos con sonido tuyo
amaría lavarme la cara con el tiempo.
Y tejería fuerte las rejas que tantas veces fallaron, para que nunca podamos salir de estar cerca.
Pero si cada contacto nos quemara el adentro con la lengua ardida del amor que no se puede,
me sentaría al lado de tu boca a charlar y reírnos por el resto de la vida.
Y aun si el vidrio demasiado grueso de la distancia se parara, color de la noche, en medio de nuestras voces amantes -me salvaría la memoria borrosa de los ojos, que guarda tu forma a salvo de los enormes kilómetros.

Y si la vida, encaprichada con el odio, me terminara de vendar los ojos con hilo blanco
quedaría tu nombre gritando en mi boca
gritando
gritando que sí
en la vuelta cóncava de mi garganta
hasta que la mano de la suerte se canse y termine de apagarme la luz.

Entonces quedaría este poema informe besándote desesperado la vida.
Quedaría por los siglos de los siglos
aunque todas las memorias y todos los papeles lo abandonen.

Mi mano tu mano

2009-03-12T00:27:00.002-02:00

El amor y el odio están, efectivamente, cerca.

Tan cerca como tu mano y la distancia.

Como mi mano y las lágrimas de la distancia.

El amor y el odio se besan en un romance desgarrador

En el medio los labios

somos nosotros. Tu mano y mi mano. Esas veces.

Quién le afiló los dientes al dolor

mientras mirábamos el horizonte muy nublado

con los ojos místicos de quien tiene la mano tomada.

La dictadura del Amor es impiadosa sobre el cuerpo.

Y hoy lloro esto mientras suena el teléfono y nunca es

tu voz diciendo, suave y malvada:

Sé que escribís un poema para mí.

La respuesta era simple:

Yo lijé los dientes de la vida

y acomodé la cabeza donde doliera sin matarme

porque desde ahí la sonrisa se te veía increíble.

III

No, en este poema no existe él.

Sólo vos y yo nuestras manos arañadas por el tiempo

Esas veces

Y el poema

Son los círculos de luz que nos protegen existimos

en la Historia muda que duerme sobre la piel.

El libro que nos contiene se llama: Algunos sí estuvieron vivos.

La memoria se parece a una tela de araña

que se destruye fácil pero igual permanece

para siempre ensuciando la perfección de la humana arquitectura

la perfección de las humanas demoliciones.

Yo la busco en los rincones de la tardenoche

porque entre sus retazos está el documento de tu palabra

tu voz ardida de rojo insoportable beso, pero igual

igual

el hilo único que permanece siempre es el más triste

el más plateado

O acaso todos se agrisen cuando la humana perfección quiere borrarlos.

Pero si habíamos encontrado la manera

de que el universo entero cupiera en esta vida

a qué te fuiste tan lejos a enterrarme

con el cuerpo en brazos cruzando el monte

a qué me llevaste allá tan lejos

donde me busco entre tus manos y no me puedo encontrar.

Mientras intento salir

del recinto asfixiante la solitud

me cuelgan del cuello las palabras que mantengo

y que me sostienen ante la húmeda demencia

: extraño más tu felicidad que tu compañía.

Por eso y por todo

excepto las demás palabras de este cuarto oscuro

el poema seis no tiene dueño.

Cuando te mueras y me muera y ya nunca más existamos

la mano piadosa del juramento te va a ofrendar este beso.

2009-02-26T15:10:00.002-02:00

La vida está hecha de cortinas.
Cortinas blancas grandes lenguas de dios
y nos lamen con amor de madre movidas por el mar de partículas desesperadas que a veces llamamos viento y otras veces magia
Pero en el fondo fondo, es decir si las miramos muy de cerca con grandes pares de lupas, las cortinas están hechas de agua. agua mar de tiempo detenido. Y por eso la belleza más pura es posible en cada uno de nuestros segundos besados por las telas de Dios.

Algunos metros más hacia el norte, hay personas que no están hechas de vida.
No son hermosas y Dios no quiere lamerlas con amor. El café caliente no les arropa el cuerpo, las baldosas no los rocían de silencio, las cortinas no alquimian la luz del sol en acordes mayores. La luna no se asoma a acariciar las pestañas con voz de plata. Las flores se niegan a crecer entre sus dedos.

Pero yo los quiero igual. Y por eso no sonrío aunque dios me ame.

Grrrrrrrrrr [lo escribí hace como una semana]

2009-02-25T19:39:00.003-02:00

La ciudad
(se metió en mi panza)
con sus miles de ojos cansados
con sus mujeres hermosas como vidrieras andantes de lo imposible
con la soledad pegoteada en los pulmones, los bolsones de comida, las horas caníbales
su difícil difícil . difícil modo de decir pegate un tiro
se me metió en la panza y desde ahí me chupa la vida
con sus dientecitos y sus antenas y sus ruedas me besa el adentro
con esa capacidad increíble de no reírse de lo ilógico que es todo
me muerde la pupila. sale un líquido raro.

Esta ciudad ronca que por siglos amasó los ladrillos de la prepotencia
no le alcanza con ser habitada quiere también habitarnos. Asfaltar el esófago, burocratizar la liberación de endorfinas, auchi, se me metió en la panza, joder.
y vive acá entonces la enorme máquina de volver basura la materia y cáncer la energía
vive y dice (en su forma difícil): no porque les grites a los humancitos van a dejar de hacinarse en el centro hirviente y seco
porque es su Meca diaria
la razón de que no se maten los unos a los otros
tanto
y de que ignoren la voz difícil
. dificilísima
que repite en cada esquina, en cada hombre dormido en un banco, en cada paloma, palomísima boba, en cada fachada histórica, en cada vidriera de carne, en cada cable que se cae, en cada quince kilómetros de distancia, en cada vieja de mierda, en cada mugre de la cara de un nene, en cada solarium guarida de putas, en cada esténcil incomprensible y gritón, en cada es un peso con cincuenta, en cada perrito amigable (y acaso sabroso), en cada azul color de la prepotencia, en cada explotable auto carísimo, en cada flor silvestre, en cada muñequito de plástico vendido en la peatonal, en cada arruga del ciego que pide, en cada cena con la familia, en cada almuerzo en la soledad del apuro, y sobre todo
. en cada- maldito - colectivo
repite
pegate un tiro.

Que de la felicidad también se escribe

2009-02-23T20:36:00.003-02:00

y de la punta de cada minuto, como soplada, salía una sonrisa
una sonrisa grande, con patio y tres piezas, y lavadero y cocina y hamaca.
una sonrisa como llevada por pájaros por el aire tibio de las sábanas, el aire tibio de las cortinas que a veces son sábanas.
y corríamos por el cuerpo del otro encantados con el paisaje y con el momento del día, momento sin tiempo que duraba un momento nada más pero igual qué sé yo, me gustaba. corríamos con los pies empapados de las lágrimas de Ayer, que nos hacían resbalar pero podíamos caer y reírnos, junto a las lágrimas que también se reían y junto a ayer, que se quedaba dormido en tu falda.
y todas las paredes no importaban porque eran como ojos ciegos y descascarados que se callaban para no molestar a todo lo que sí
importaba.
y después venía Enrique a leer, y me regalaba la cadencia luminosa de este gran verso, y yo tomaba el lápiz que hacía eco sobre tanta blancura y decía nunca, nunca, nunca más voy a escribir en voz bajita. Nunca más voy a esconderme en la ceniza del fuego muerto. Nunca más voy a dejar de respirar.
y vos me mirabas fuerte con ese color de otoño entre los párpados y aunque no entendieras de qué carajo estaba hablando sabías que mentía, que siempre iba a volver todo lo demás, el vestido de novia, las flores lloronas, la asfixia. Pero no te importó
porque no importaba
como las paredes, como Ayer que dormía y parecía muerto.
Importaba
solamente
que a cada rato salía del aire una sonrisa en forma de pañuelo.

(En la memoria suena Enrique Symms, y por eso no puedo callar este poema que en realidad es en voz alta. El ritmo se le parece tanto, que en realidad es casi una burla, y las palabras, esa sensación de no importa si los semas clichés corretean por todos lados. Me encanta así, me encanta. Lástima no poder grabar mi euforia. Maldito mp3 rompible y rompido. Gracias a Franco, mensajero de estas sensaciones.)

2009-02-12T00:33:00.002-02:00

de noche también te espero
aunque la densidad de lo opaco vuelva intransitable a la distancia.
aunque no quiera que te hundas en la profundidad para alcanzarme
te espero porque quiero que quieras
al menos lanzarte en batalla / contra las mil criaturas de la noche
y llegar ajado y temblando solamente a besar
de noche te espero también aunque sé que la vida te encarcela
entre cerámicos y ruido que envuelto en silencio se vuelve filoso.
te espero en mi cueva de almohada, sonriendo sin nadie que me mire
sonriendo acaso a la posibilidad atardecida de tu cuerpo.
esa imposible posibilidad
que espero
de noche es de noche
con sus nombres sombríos y toda su literatura enredada
con las noticias de legendarios seres que asechan la carne de los vivos
y con tu espera mirándome desde el pasillo
como diciéndome:
para qué mierda existo.

Poema sin interrumpir

2009-02-08T17:41:00.006-02:00

sobre los ejes perpendiculares del tiempo y mi cuerpo, dibujás tu partitura
vals de rojos telones sobre el agua al pie de las butacas.
Me canso nunca de verte nadar
como si me creyeras cuando te digo que soy el océano el agua toda la matriz del universo
y quiero pero no puedo decir pido gancho
dejame un minuto para pensarme pero no porque la obra empezó y debe continuar
Se trata de un ángel de lisa espalda
que vuela en canción / sobre su propia voz de colores precisos y grandísima luz
Que se esconde en la torpeza para encontrarme sola en mi cuarto con el piso empantanado de oscuridad, para encontrarme sola en mi cuarto, pedestre y opaca
y fabricar para mí las palabras de este poema:
......Que tus labios, mágico crayón, dibújenme cada vez las sandalias aladas,
......un invierno en miniatura para abrazarnos más hondo,
......un vestido desnudo de viento y aurora
......una canción.
......Una canción que nunca diga mi nombre.
Para encontrarme en mi cuarto, humana y miserable, y volverme la hoja blanca de tu partitura. Aunque el teatro se llene de agua fría y algas
y aunque jamás quisiera terminar de escribir estas líneas.

2009-02-05T01:52:00.003-02:00

la palabra curva me dice
la mitad
el resto soy yo escondida entre la sombra andrógina que crece más allá de lo femenino
hacia el espacio orgánico de la pregunta
pregunta que pregunta si la palabra curva me dice
cuánto es la mitad
La mitad de adentro. Por supuesto.

* * *

Dios acaso no existe acaso se ha muerto
asfixiado con los bigotes de la modernidad más rigurosa
y revive acaso con las inyecciones de dinero de la modernidad más líquida
y muere de nuevo precisado por las palabras que quieren decir muchas cosas y jamás Dios.
Pero acaso ver su rostro, forma de lo innombrable, voz de lo inmortal
es el mar de agua fría sobre la cara del silencio.
Y acaso el silencio soy a veces yo.

* * *

Del nombre de los pájaros, la Historia no retiene nombre alguno. Más preocupada por enderezar los ladrillos de su mayúscula, mezcló esos archivos con las sangres derramadas. Y hoy cuento esta historia que invento, sin mayúscula, por si las dudas era Cierta y valía de algo este pequeño cuarto.

(escritura pulsional)

2009-02-02T01:39:00.002-02:00

Te Amo bajo el agua
donde los seres no tienen palabras ni notas pero se miran sin tiempo
y saben que todo va a estar bien como está siempre bajo el agua aunque te estés muriendo
aunque no haya aire los ojos se encuentran se encuentran los ojos y se dicen
Te Amo bajo el agua
y la distancia no importa pero igual lastima el cuerpo
y la muerte no existe pero mutila la paz eterna
y estas palabras insensatas se lanzan al abismo para alcanzarte y fracasan. Y no importa igual
te Amo
te Amo
no tres ni ningún número
agua. bajo el agua.

Tres

2009-01-31T14:57:00.001-02:00

Gracias.

2009-01-29T13:46:00.004-02:00

. . . . . . . ..

Escuché la voz que venía del mar
hice branquias con lo que quedaba de unos libros
mariné mis manos con torpes servilletas
y salí. Pero igual
el mar estaba lejísimos
más lejos que el tiempo en que Quién me permite existir
más incluso que el grosor de lengua de la bicicleta.
Más lejos que yo.
y salí. Pero igual
sabía que jamás llegaría
a la bacanal submarina del pueblo mil
mil colores mil rostros mil latidos batiendo el agua
mil amores anchas sonrisas mil corales cantando a coro que
salí. Pero igual
sabía que nunca podría escapar
dentre los barrotes tan ciudadanos del cemento burgués
girando en el sentido de las agujas del reloj
girándonos a todos en aquel sentido de poco sentir mucho pensar mucho penar mucho pesar mucho pasar nunca salir. Pero igual

la voz del mar se escuchaba desde mi pieza.

Los árboles mueren de piel

2009-01-29T12:41:00.004-02:00

Avanzar en el bosque mudo de los transeúntes
eligiendo para cada uno de ellos todas las preguntas jamás preguntadas
enredándo las pestañas en su identidad frondosa y verde siempre
en sus remeras siempre iguales de letras dormidísimas
y seguir
el bosque nunca acaba es laberinto tortuoso
de árboles petrificados en un mismo movimiento esconderse
esconderse
los fugitivos encontraron seguridad entre el mar de otros fugitivos
y avanzar en él es esconderse sin querer
en todas las preguntas todas las mismas siempre
es detenerse en el movimiento que creo me salvará del bosque
detenida siempre en los mismos pasos
tratar de salir