rojo, terracota

a brazadas entre el rojo de la tarde, hacia las flores que crecen del café, las flores... y que suben hasta mi falda, hasta los hombros, me besan el cuello; hasta las flores de miel de lluvia viento grave.
. resbalando por los pliegues del lienzo de la tarde, hacia los bosques de palabras, sin remedio, hacia los bosques... por el roce con la tela que se enreda en los pies, me lleva al mismo sitio siempre, los bosques perfumados de aguazules verdetinta verdepiel.
. desde el rostro, y hasta el suelo, por mejillas coloradas, piel que arde, sol cautivo entre la arcilla de mí. por la arcilla haciendo surcos, toboganes, hasta el suelo, rojopolvo, hacia las alas las flores con café de mañana estival.
y me duele si me besan pero qué importa tan bellas las flores, las letras, en el suelo la sombra de los ángeles y dibujos de hojas secas que se mueven en el aire. sí, me duele si me besan, pero están hechos de sombra, aura honda sobre el cuello, curva de papel manchado, café, sol, color de tierra en el recuerdo.

(13/11/06)