mentira

era mentira. yo sé. los ángeles que vinieron a verme parecen haber sido sólo aves tristes que decían tonterías. no alas de ángel. ninguna voz. yo lo sé muy bien.
pero las hojas de algún modo se acomodaron en el guión maravilloso del destiempo y yo que no podía dormirme repitiendo y sonriendo y repitiéndolas así. no sé por qué era mentira, al fin, pero lo fue y nadie ni el mundo puede negarlo. tal vez los ángeles que ahora se fueron, pero como no están no dicen nada, yo qué sé, no volvieron.
no quiero matarlos, no digas tonterías... es que mis protestas son provocaciones y yo sólo quiero que se vuelvan y me cuenten el cuento de dormir. no vienen, aun así, y eso demuestra que es mentira de en serio para que yo me ponga triste-triste y me vuelva apenas el polvoriento viejo cuerpo de niña.
era mentira; nadie va a negarlo. acaso ellos quieran embriagarme otra vez, pero yo no sé por qué los dejo que hagan eso. después se van y... qué sé yo... me da bronca que no sepan jugar de en serio.
pero era mentira, y entonces no importa lo que hayan dicho. No volverán.


(8/6/06)