Tres letras

tres, y el ave sin tumba que pende de mis manos. o siquiera hubieses visto, sus ojos de leche, su airoso último día; siquiera me vieras, a veces, cuando estoy a punto de arrancar las alas.
hoy las cosas al final se fueron. no sé por qué, devolvieron sus nombres y me vaciaron, dejaron solas las pérfidas palabras, el vacío nauseabundo. Y entonces yo no sé, los pájaros han muerto o me están llevando, quién de nosotros tiene sangre aún, si no me dejan verla, si no sé cómo escapar de la palabra ave.
tres, o la curva suave del mar que me rapta y huye. todas esas cosas que se han ido, y apenas con tres letras encierran lo blanco infinito. yo ya no sé; me llevan o camino, soy cielo o soy sirena, pero no mar, no ave, no esas cosas que se han ido y sin querer me dejaron callada.