Danza

De los ángeles que he engendrado, poco puedo pedir. Apenas un último baile, sus ojos de sangre y vino, un violento agitarse en la medialuz.
Pero rozarlos me recuerda lo que fue de nuestros cuerpos. Y es siempre profano, bellos ángeles sagrados, acaso el silencio erótico de sus formas fuera eterno.
En los pliegues del frenetismo, me detengo a verlos, siempre. Cada vez, la última, mis ojos congelados pesan de alegría mustia. O sentir su aliento de fuego, humo inmaculado de un secreto que se quema.
Y sé bien que han nacido de mí. Pero no puedo dejarlos ir sin bailar una última vez, jubiloso roce de límites confusos. Ellos, claro, no saben; miran hacia arriba, bellos ángeles de carbón y agridulce.